tag:blogger.com,1999:blog-21674160280894954692024-03-12T19:47:08.765-07:00La position du lecteur couché"J'aime lire allongée sur un canapé, mais ceci n'est pas une profession, hélas." Fran Lebowitz
julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.comBlogger903125tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-87782847861847995142024-03-06T06:03:00.000-08:002024-03-06T06:03:31.047-08:00Funérailles<p><span style="font-size: medium;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhONXWtXFOS3go7e4rs36KFKqAFrApg-FxfY9DgFTq9T45wC2J2evgcoUgWlh-0EOE3g4jFFyzNrZUgOmb3zb3hAjDv2xSVQGX4BjJG3EeGJ0Z2FIgDz44bPZx7SFx2F9GIj05zpE2M_c7Pk27afJgUFnd7tLOpcbzwr0GE_vAvj5GKRqLWx_l_kFQ6Pku6/s340/Couche-dans-le-pain.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="340" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhONXWtXFOS3go7e4rs36KFKqAFrApg-FxfY9DgFTq9T45wC2J2evgcoUgWlh-0EOE3g4jFFyzNrZUgOmb3zb3hAjDv2xSVQGX4BjJG3EeGJ0Z2FIgDz44bPZx7SFx2F9GIj05zpE2M_c7Pk27afJgUFnd7tLOpcbzwr0GE_vAvj5GKRqLWx_l_kFQ6Pku6/s320/Couche-dans-le-pain.jpg" width="320" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">La chaleur qui s'échappait du majestueux corbillard Cadillac, noir et luisant, vibrait en ondes chatoyantes au-dessus du capot. Il était rangé devant l'église de la Sainte-Culbute, au coin de la Huitième Avenue et de la Cent quarante-troisième rue. Un petit noir rachitique, aux grands yeux blancs et brillants, toucha le pare-chocs chauffé à blanc et retira la main précipitamment .Les vitrines peintes en noir de ce qui avait été autrefois un grand magasin d'alimentation, avant que la Sainte-Culbute ne s'y installe, reflétaient les silhouettes déformées des trois limousines Cadillac et et des autres longues voitures étincelantes alignées derrière le grand corbillard, comme une file de poules en train de pondre.</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">Chester Himes</span></u></b></p><p><b><i><span style="font-size: medium;">A Jealous man can't win</span></i></b></p><p><b><i><span style="font-size: medium;">(Couché dans le pain)</span></i></b></p><p><b><i><span style="font-size: medium;">Série Noire N°522</span></i></b></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-8197651610747802472024-03-01T04:25:00.000-08:002024-03-01T04:25:04.080-08:00A l'affût <div><br /></div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW-wjyNFobb0Ro4Fd6uKP0c1LWRRdXarqv4zp3uoJEmAZg9tCP9CDvV4Rq4dmeKNpZOquxRP9K_NMXWLKXjCAtH0SyyA9zsgwkPv_WGuTtwKnhjiVdB1fHqkDQxDoDVY0AfajdPqC5Ku4kMirPOzWIdx1m1uCVbdQIxwK_J2-pe91XX8JbcIKHhTJnqdm-/s600/https___pictures.betaseries.com_persons_jHKXGjR60oYp5k0hNiU10VNQg6P.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW-wjyNFobb0Ro4Fd6uKP0c1LWRRdXarqv4zp3uoJEmAZg9tCP9CDvV4Rq4dmeKNpZOquxRP9K_NMXWLKXjCAtH0SyyA9zsgwkPv_WGuTtwKnhjiVdB1fHqkDQxDoDVY0AfajdPqC5Ku4kMirPOzWIdx1m1uCVbdQIxwK_J2-pe91XX8JbcIKHhTJnqdm-/s320/https___pictures.betaseries.com_persons_jHKXGjR60oYp5k0hNiU10VNQg6P.jpg" width="320" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-size: medium;">Ta vie est ta vie </span><div><span style="font-size: medium;">Ne te laisse pas abattre par une soumission moite</span></div><div><span style="font-size: medium;">Sois à l’affût
Il y a des issues</span></div><div><span style="font-size: medium;">Il y a de la lumière quelque part </span></div><div><span style="font-size: medium;">Il y en a peut-être peu
Mais elle brise les ténèbres </span></div><div><span style="font-size: medium;">Sois à l’affût</span></div><div><span style="font-size: medium;">Les dieux t’offriront des chances </span></div><div><span style="font-size: medium;">Reconnais-les
Saisis-les </span></div><div><span style="font-size: medium;">Tu ne peux battre la mort</span></div><div><span style="font-size: medium;">Mais tu peux l’abattre dans la vie </span></div><div><span style="font-size: medium;">Et le plus souvent tu sauras le faire </span></div><div><span style="font-size: medium;">Le plus il y aura de lumière. </span></div><div><span style="font-size: medium;">Ta vie, c’est ta vie.
Sache-le tant qu’il est temps</span></div><div><span style="font-size: medium;"> Tu es merveilleux</span></div><div><span style="font-size: medium;"> Les dieux attendent cette lumière en toi.</span></div><div><span style="font-size: medium;"><u><b> ▬ Charles Bukowski</b></u> </span></div><div><i><b><span style="font-size: medium;">"Le cœur riant" </span></b></i></div></div>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-9100015151448361332024-02-22T06:22:00.000-08:002024-02-22T06:22:52.861-08:00Le dernier poème<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjunjvqOEpYvE54VwFelJt5-XC9p8gpFTcGeeazuQuYWHoK5P6YD9_LjckAHKQiB8fpz8hX-z9PyAUfmKX-dKa-cwhO_Q2P2w33J6_jp5uygI2_v0EjJg9_huJe5BfzXMD03gmcn7RNvuuAQ36H5C_ranOwmDLZXmBOiJXh9RKbteWFUB0IgEiNsS7-tQa-/s2463/Robert_Desnos.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2463" data-original-width="1808" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjunjvqOEpYvE54VwFelJt5-XC9p8gpFTcGeeazuQuYWHoK5P6YD9_LjckAHKQiB8fpz8hX-z9PyAUfmKX-dKa-cwhO_Q2P2w33J6_jp5uygI2_v0EjJg9_huJe5BfzXMD03gmcn7RNvuuAQ36H5C_ranOwmDLZXmBOiJXh9RKbteWFUB0IgEiNsS7-tQa-/s320/Robert_Desnos.webp" width="235" /></a></div><br /><p><br /></p><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;">J’ai rêvé tellement fort de toi,</span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;">J’ai tellement marché, tellement parlé,</span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;">Tellement aimé ton ombre,</span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><a style="color: #385898; cursor: pointer; font-family: inherit;" tabindex="-1"></a></span>Qu’il ne me reste plus rien de toi.</span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;">Il me reste d’être l’ombre parmi les ombres,</span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;">D’être cent fois plus ombre que l’ombre,</span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;">D’être l’ombre qui viendra et reviendra</span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;">Dans ta vie ensoleillée.</span></div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;">Robert DESNOS (1900-1945) — Domaine public, Éditions Gallimard , 1944</span><span style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit; font-size: 15px;"></span></span></div></div>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-85086616613997057112023-12-01T04:47:00.000-08:002023-12-01T04:47:57.325-08:00La route (extrait)<p><span style="font-size: medium;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCwYnBk9sxDoRiSuS8fi-btl-3iNMQ-I_2At4P-zAnpSzHqJVNijjg44N-4NVb-zPvALpeeyxPUZrtJQzZvEeOZOmPKANYBEtBI2r-X1-yH7e3ESgsB-x1WYpUbz_VooJtmQTpWmeOmcNM8-aEHANfJhF8KUjNbc5YFgusHlJFGE6syr-YS-HOwQLvuJdd/s768/none_9289e784ad968b6b5392ff1e97e017bd_9289e78.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="512" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCwYnBk9sxDoRiSuS8fi-btl-3iNMQ-I_2At4P-zAnpSzHqJVNijjg44N-4NVb-zPvALpeeyxPUZrtJQzZvEeOZOmPKANYBEtBI2r-X1-yH7e3ESgsB-x1WYpUbz_VooJtmQTpWmeOmcNM8-aEHANfJhF8KUjNbc5YFgusHlJFGE6syr-YS-HOwQLvuJdd/w266-h400/none_9289e784ad968b6b5392ff1e97e017bd_9289e78.jpg" width="266" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">Et puis réveillé par la pluie frappant la vitre.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Des fleurs dans un vase près de la fenêtre.</span></p><p><span style="font-size: medium;">L'odeur du café, et toi qui te touches les cheveux</span></p><p><span style="font-size: medium;">avec le geste de quelqu'un qui serait parti depuis </span></p><p><span style="font-size: medium;">des années.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Mais il y a un bout de pain sous la table</span></p><p><span style="font-size: medium;">près de tes pieds. Et le va-et-vient d'une colonne</span></p><p><span style="font-size: medium;">de fourmis</span></p><p><span style="font-size: medium;">sortant d'une fente du plancher.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Tu as cessé de sourire.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Fais ça pour moi ce matin. Tire le rideau et reviens</span></p><p><span style="font-size: medium;">te coucher.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Laisse tomber le café. On va faire semblant</span></p><p><span style="font-size: medium;">d'être à l'étranger, et amoureux.</span></p><p><span style="font-size: medium;"><b><u>Raymond Carver</u></b></span></p><p><span style="font-size: medium;"><i><b>Où l'eau s'unit avec l'eau</b></i></span></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-43008774015133519402023-11-26T06:25:00.000-08:002023-11-26T06:25:54.884-08:00Ce moment ordinaire<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH93MWuO20yu0UB7JqR7ar1Hcf3BUigW0Y3z0dB0Dr1RfhGGDx1JgKV3nFpUXNZoaHQc_JAfPwaefX8xkLnF58ryxqT-QoMBWcfOfypRb0iFOdga8hHM43mAYEam3Faio7izZjyoRFv4is86oQjazQ8bDvRTlAXxnOwPDiGS1YDev6avCfkY5RiqamUYn9/s609/A-Sport-and-a-Pastime.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="609" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH93MWuO20yu0UB7JqR7ar1Hcf3BUigW0Y3z0dB0Dr1RfhGGDx1JgKV3nFpUXNZoaHQc_JAfPwaefX8xkLnF58ryxqT-QoMBWcfOfypRb0iFOdga8hHM43mAYEam3Faio7izZjyoRFv4is86oQjazQ8bDvRTlAXxnOwPDiGS1YDev6avCfkY5RiqamUYn9/s320/A-Sport-and-a-Pastime.jpg" width="210" /></a></div><br /><p><br /></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">Je m'éloigne vers des régions plus calmes de l'appartement, qui est très grand.. Les plafonds se font silencieux, les voix s'estompent. J'ai l'impression de pénétrer dans une maison plus ancienne, plus conventionnelle. La salle à manger est vide et plongée dans le noir. La table est restée telle quelle, pas débarrassée. La nappe est encore là, les chaises en désordre. Des assiettes en verre portent encore des restes de brie et des moitiés de poire qui brunissent déjà. En face des fenêtres se trouve une zone de haute plantes, une serre à travers laquelle le bruit ne pénètre pas, à travers laquelle, dans la journée, la lumière diffracte. dans cette pièce je peux presque entendre des silences de grasse matinée, les page du <i>Figaro</i> qui tournent doucement pendant que Maria Beneduce les parcourt du regard, les pages du <i>Herald Tribune. </i>Elle<i> </i>est en peignoir court, un imprimé à fleurs. Elle boit du café noir remué avec une cuillère minuscule. Son visage est naturel et sans fard. Ses jambes sont nues. Elle est comme une artiste dans sa loge. On aime ce moment ordinaire, cette pause entre les actes brillants de sa vie.</span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><b style="font-size: large;"><u>James Salter</u></b></p><p><span style="font-size: medium;"><b><i>A Sport and a Pastime</i></b></span></p><p><span style="font-size: medium;"><i>Un Sport et un passe-temps</i></span></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-69394399347878374002023-10-30T05:26:00.001-07:002023-10-30T05:26:49.404-07:00Ross<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFDdcVqjkWM8dBOf3C_txaLZ6rpaXQXLrBoi3nmf9E-vh1NR9LAfislQahyvItw5XxSP_LmTyD50-IbqDv_KOXYloyx8r-7j9tFxnXDzluB_a8P47N9MThMDIjC7DkpgXxFdVBZr3L09S12AkrL7V3EdJD4esOh7Annjzfv0w-4yTYm-KzFH_UOdofmAPc/s1000/56182.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="634" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFDdcVqjkWM8dBOf3C_txaLZ6rpaXQXLrBoi3nmf9E-vh1NR9LAfislQahyvItw5XxSP_LmTyD50-IbqDv_KOXYloyx8r-7j9tFxnXDzluB_a8P47N9MThMDIjC7DkpgXxFdVBZr3L09S12AkrL7V3EdJD4esOh7Annjzfv0w-4yTYm-KzFH_UOdofmAPc/w254-h400/56182.webp" width="254" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><span style="font-size: medium;"> La rue s'appelait College Circle. Leur demeure faisait partie d'un ensemble de constructions flambant neuves, des bâtisses à portique, de deux étages, soutenus par de gros piliers de bois. Seule leur couleur les différenciait. Celle des Broadhurst était bleu foncé avec une colonnade bleu clair.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Jean entra par la grande porte. Je suivis l'allée qui contournait l'immeuble et constatai que, derrière sa façade imposante, ce n'était qu'une de ces maisons pour dépliants publicitaires, à croire que l'architecte s'était efforcé de combiner la résidence d'un planteur du Sud avec le quartier aux esclaves.</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">Ross Mac Donald</span></u></b></p><p><i><b><span style="font-size: medium;">The Underground Man</span></b></i></p><p><span style="font-size: medium;">(<i>L'homme clandestin</i>)</span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">L'éternel débat : cet homme est-il, oui ou non, le successeur de Chandler? Qu'importe. Je pense néanmoins qu'il manquait cruellement d'humour et surtout d'une pointe de cynisme.</span></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-54617006502434773182023-10-12T04:32:00.003-07:002023-10-12T04:32:49.957-07:00De retour sur l'île-fiction<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYT5CdsNfpxrf5TL0T6GpjY7LCTGDpwh1POXiy0VBumhAAaGfJ-romXE7w7gxwmAc4PTZFAXYqhdA4b1luYEmCdERBcvLzSJwi4mlP6zP634bl6NZkXT3DHst2Xo2496ZduRpnC1xmm2cG0jr39Z_wh69G8fqs3xSjKiCfrtr1QdffLUmve2vhYcwYSGjF/s3648/IMG_20230919_180144.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3648" data-original-width="2736" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYT5CdsNfpxrf5TL0T6GpjY7LCTGDpwh1POXiy0VBumhAAaGfJ-romXE7w7gxwmAc4PTZFAXYqhdA4b1luYEmCdERBcvLzSJwi4mlP6zP634bl6NZkXT3DHst2Xo2496ZduRpnC1xmm2cG0jr39Z_wh69G8fqs3xSjKiCfrtr1QdffLUmve2vhYcwYSGjF/s320/IMG_20230919_180144.jpg" width="240" /></a></div><br /><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Porto Empédocle.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">C'est une ville que l'on a voulu musée, à la mémoire de Camilleri. Un escalier, des bancs publics, et des devantures de restaurants où jamais au grand jamais notre Montalbano n'aurait mis les pieds. 13h</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Nous sommes assis à la terrasse d'un café, face à la cathédrale. L'endroit est pratiquement désert à cette heure. Puis, tout d'un coup, nous voyons arriver une longue voiture. Une de ces voitures comme on pouvait en voir dans les feuilletons américains des années 70, d'une longueur impensable. Elle n'en finit pas d'arriver. Elle est si longue qu'on pourrait penser que son pare-chocs arrière est encore au coin de la rue <span style="font-family: inherit;"><a style="color: #385898; cursor: pointer; font-family: inherit;" tabindex="-1"></a></span>alors que l'avant vient tout juste de s'arrêter devant la cathédrale. C'est un corbillard d'un noir luisant. Elle me fait penser à un bloc de marbre sur des roues. Quelques personnes (surtout des femmes) viennent l'entourer puis, tous ce joli monde glisse dans l'église, sans bruit.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Comme une bourrasque soudaine, notre terrasse se remplit aussitôt d'hommes de tous les âges. Il est bien loin le temps et le cliché du sicilien habillé de noir avec son chapeau vissé sur la tête. Aujourd'hui, la plupart portent des jeans, des baskets colorées et une casquette. </div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Alors, entourés comme nous sommes, débute inévitablement ce petit jeu du "qui est qui?" que l'on pratique forcément sur cette île.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Qui est celui qui fait le tour des tables et à qui personne n'accorde la plus petite attention? </div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Et cet autre totalement immobile sur sa chaise qu'aucun quidam n'ose déranger. Celui qui parle plus fort, celui qui ne prononce pas un mot Qui sait ?</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Nous partons sans avoir les réponses mais, après tout, nous sommes en Sicile, non?</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">Julius Marx</div>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-51564352786625854172023-08-21T06:16:00.000-07:002023-08-21T06:16:08.777-07:00Adjectif baudelairien <p><span style="font-size: medium;"> </span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhc6Htg-G6d1T4Q6fGYhXJ09sUsMikDvX78_WPv9eNLPa1vBBZtU-VVI6diOt6gTtbDxVs0LR8_KzbipUm-iujBm5O1UKcmkhbok7Na2XTjiyzrSxOsNIuIqyerug_YPedrv0TbvNszO4z9FWi9K21epczWEZHOPcWgolE9JdLXTh_NGBfbCodb7B5k8XGi/s1000/A1hEn3rQJvL._AC_UF1000,1000_QL80_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="692" height="310" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhc6Htg-G6d1T4Q6fGYhXJ09sUsMikDvX78_WPv9eNLPa1vBBZtU-VVI6diOt6gTtbDxVs0LR8_KzbipUm-iujBm5O1UKcmkhbok7Na2XTjiyzrSxOsNIuIqyerug_YPedrv0TbvNszO4z9FWi9K21epczWEZHOPcWgolE9JdLXTh_NGBfbCodb7B5k8XGi/w221-h310/A1hEn3rQJvL._AC_UF1000,1000_QL80_.jpg" width="221" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><br />En m'éloignant de chez Franck, je découvris par hasard un petit jardin public près du fleuve. J'y dénichai un banc sous un saule pleureur. Je m'y assis un moment, le cahier à la main, pour réfléchir à ce que j'avais appris jusqu'à maintenant sur Dora et sur cette fleur obscure qu'était son existence passée.</span><p></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">Robin Cook</span></u></b></p><p><i><b><span style="font-size: medium;">J'étais Dora Suarez</span></b></i></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-21227239183266958572023-08-21T05:56:00.000-07:002023-08-21T05:56:04.329-07:00La petite fille de Dalva<p><span style="font-size: medium;"> </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhOOq959PMJmhN98I1x9lC9u7674C7hwrsKnyjB25HrzH0zUk42COBbkHW2HjN6Mf_jW1KBzFHF9gr6TF-Dp3WO2hTF9P7KZyBgaj7eYjbn2zRgtqVk45BFjhqAEf0JYmw5IXaY4NM3G3Rngwxy1WT2wUj_pA8gbl2XaqJGaS-mRJabFCeBG5_YCoPo4ci/s340/Sarah-Jane.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="340" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhOOq959PMJmhN98I1x9lC9u7674C7hwrsKnyjB25HrzH0zUk42COBbkHW2HjN6Mf_jW1KBzFHF9gr6TF-Dp3WO2hTF9P7KZyBgaj7eYjbn2zRgtqVk45BFjhqAEf0JYmw5IXaY4NM3G3Rngwxy1WT2wUj_pA8gbl2XaqJGaS-mRJabFCeBG5_YCoPo4ci/s320/Sarah-Jane.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">Ce qui se passe, quand on arrive à la fin du voyage, c'est qu'on se prend à espérer que notre vie (et on a beau regarder, ça, on peut pas le voir), ben, on espère qu'elle a ressemblé à quelque chose. Pas qu'elle a eu un sens ou un but, ce genre de connerie. Non, juste qu'elle a eu une forme, que c'était pas comme une espèce de bouillie flanquée sur une assiette.</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">James Sallis </span></u></b></p><p><b><i><span style="font-size: medium;">Sarah Jane</span></i></b></p><p><span style="font-size: medium;">Biographie de la "<i>petite fille de Dalva</i>" à lire en quatrième vitesse, histoire de voir si les mots peuvent vraiment nous aider. </span></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-33911922636178007922023-06-28T03:54:00.001-07:002023-06-28T03:54:58.473-07:00L'espace est un doute<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3N5mLnYB-PWOXC73CaClgkwr7iMaXJnhUn2DCXGSqD4UjJkNq0YQnUP3IFGC4P1X3LuEt-biYfJjFOGqYnnow42wcPtHbmn_p8hnY6IhMPBcxSaBksRm-cGsvp4BOij-FG0lIc4ifF-kRcmWQKjkjhwUeeJCXTAvadBnpTFKd9XUUYSlfFFbA-lJ7SRcI/s939/Capture-d%E2%80%99e%CC%81cran-2018-03-06-a%CC%80-12.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="939" data-original-width="757" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3N5mLnYB-PWOXC73CaClgkwr7iMaXJnhUn2DCXGSqD4UjJkNq0YQnUP3IFGC4P1X3LuEt-biYfJjFOGqYnnow42wcPtHbmn_p8hnY6IhMPBcxSaBksRm-cGsvp4BOij-FG0lIc4ifF-kRcmWQKjkjhwUeeJCXTAvadBnpTFKd9XUUYSlfFFbA-lJ7SRcI/s320/Capture-d%E2%80%99e%CC%81cran-2018-03-06-a%CC%80-12.webp" width="258" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><span style="font-size: medium;">J'aimerais qu'il existe des lieux stables, immobiles, intangibles, intouchés et presque intouchables, immuables, enracinés; des lieux qui seraient des références, des points de départ, des sources:</span></p><p><span style="font-size: medium;">Mon pays natal, le berceau de ma famille, la maison où je serais né, l'arbre que j'aurais vu grandir (que mon père aurait planté le jour de ma naissance) , le grenier de mon enfance empli de souvenirs intacts...</span></p><p><span style="font-size: medium;">De tels lieux n'existent pas, et c'est parce qu'ils n'existent pas que l'espace devient question, cesse d'être évidence, cesse d'être incorporé, cesse d'être approprié. L'espace est un doute: il me faut sans cesse le marquer, le désigner ; il n'est jamais à moi, il ne m'est jamais donné, il faut que j'en fasse la conquête.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Mes espaces sont fragiles: le temps va les user, va les détruire: rien ne ressemblera plus à ce qui était, mes souvenirs me trahiront, l'oubli s'infiltrera dans me mémoire, je regarderai sans les reconnaître quelques photos jaunies aux bords tout cassés. Il n'y aura plus écrit en lettre de porcelaines blanche collées en arc de cercle sur la glace du petit café de la rue Coquillière :"<i>Ici on consulte le Bottin</i>" et "<i>Casse-croute à toute heure</i>".</span></p><p><span style="font-size: medium;">L'espace fond comme le sable coule entre les doigts. Le temps l'emporte et ne m'en laisse que des lambeaux informes:</span></p><p><span style="font-size: medium;">Ecrire: essayer méticuleusement de retenir quelque chose, de faire survivre quelque chose: arracher quelques bribes précise au vide qui se creuse, laisser, quelque part, un sillon, une marque ou quelques signes.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Paris 1973/1974</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">Georges Perec</span></u></b></p><p><span style="font-size: medium;"><i><b>L'espace</b></i> (suite et fin)</span></p><p><span style="font-size: medium;">in <i>Espèces d'espaces</i></span></p><p><b><span style="font-size: medium;">Galilée</span></b></p><p><span style="font-size: medium;">(Photo Brassaï)</span></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-18997578867358436992023-06-15T06:01:00.002-07:002023-06-15T06:01:54.685-07:00Mise au point<p><span style="font-size: large;"> </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP7kSirmF0ja1U48xxZbn4PO8mbZOtPbDvbbs2qW-oPwBVElGb1-Y5ufNqyo25uzZ84CePqILatZsSpsrVI8M9yo6RQGgxUju_za5XZn57xwgj2eB3ZYi7HAFFF2VR1ZcR1xSvGbwe8HpQ2qQAaZBiA0LDd_ABX1fTkmMc0qxycZKg1gglNLU53d26VQ/s320/Donald%20Westlake%20by%20Mary%20Reagan-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="213" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP7kSirmF0ja1U48xxZbn4PO8mbZOtPbDvbbs2qW-oPwBVElGb1-Y5ufNqyo25uzZ84CePqILatZsSpsrVI8M9yo6RQGgxUju_za5XZn57xwgj2eB3ZYi7HAFFF2VR1ZcR1xSvGbwe8HpQ2qQAaZBiA0LDd_ABX1fTkmMc0qxycZKg1gglNLU53d26VQ/s1600/Donald%20Westlake%20by%20Mary%20Reagan-1.jpg" width="213" /></a></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;">Tous les personnages, sociétés, religions, nations, philosophies, point de vue politiques, événements et situations de ce roman sont pure fiction et ne sont pas destinés à dépeindre quoi que ce soit dans le monde tel que nous le connaissons. Aucun des personnages ne représente les opinions personnelles de l'auteur, opinions qui, de toute façon, ne sont pas encore tout à fait élaborées sous forme publiable.</span></p><p><b><u><span style="font-size: large;">Donald Westlake</span></u></b></p><p><i><b><span style="font-size: large;">Good Behavior</span></b></i></p><p><i><span style="font-size: large;">(Le Ciel t'aidera?)</span></i></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-89648677437184660152023-06-11T23:46:00.005-07:002023-06-11T23:46:49.707-07:00Soixante-dix ans !<p><span style="font-size: large;"> Et voilà ! 70 ans sur cette terre, et toujours aucun exploit .</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXfqka7od3cosJ1DF-mAgd0XbxnVpI3HRMEbhrhjgkt8_Na_xQ4SQaGiyIOYP0jFFHpba0lMu2NE9QqvMf6kPU0NMB42x70rjbQR9tdyOw-MvewerG3VHJJomNmZYdXePjTb1IFeEcGSPENFtST8xnq6UhyB2pVVEijl_yU6uPjM0WbXnSwrHoEhQ4qQ/s629/352217167_3641996266029685_9163164386901242652_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="629" data-original-width="500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXfqka7od3cosJ1DF-mAgd0XbxnVpI3HRMEbhrhjgkt8_Na_xQ4SQaGiyIOYP0jFFHpba0lMu2NE9QqvMf6kPU0NMB42x70rjbQR9tdyOw-MvewerG3VHJJomNmZYdXePjTb1IFeEcGSPENFtST8xnq6UhyB2pVVEijl_yU6uPjM0WbXnSwrHoEhQ4qQ/w318-h400/352217167_3641996266029685_9163164386901242652_n.jpg" width="318" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-41751045957631553622023-04-23T04:50:00.005-07:002023-04-23T04:50:57.917-07:00Les Dents de la mer à Venise<p><span style="font-size: medium;"> </span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ6pXmj_l50y1omsTMqjxxc811B-WdBHLvtbP-0Mmkc6W-zfJvmulWs1xbKG6AeTSOjn5qVObXyHmEtvEVcivJpW-4zh_JIBU1I-g9IHh68JTfFF12mieOMZlfZt9o-KusCEMN5C3li_YQukyeiP3IdyOVdug6mq8k2GGBOZ9bePQ4L5dDtLF8Q8yL8g/s1024/MBD7EI3SVNA27JGMRV5ZRVKP4Y.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="653" data-original-width="1024" height="264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ6pXmj_l50y1omsTMqjxxc811B-WdBHLvtbP-0Mmkc6W-zfJvmulWs1xbKG6AeTSOjn5qVObXyHmEtvEVcivJpW-4zh_JIBU1I-g9IHh68JTfFF12mieOMZlfZt9o-KusCEMN5C3li_YQukyeiP3IdyOVdug6mq8k2GGBOZ9bePQ4L5dDtLF8Q8yL8g/w320-h264/MBD7EI3SVNA27JGMRV5ZRVKP4Y.jpg" width="320" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><br /><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;">Voilà comment ils réfléchissent, ces gens-là. On a gagné cent millions de dollars avec ce requin, il nous faut un autre requin. Il nous faut plus de requins, il nous faut des requins plus gros, il nous faut des requins plus dangereux. Mon idée, c'était un film qui s'intitulerait <i>Les Dents de la mer à Venise.</i> Vous voyez, vous avez toutes ces gondoles qui sillonnent le Grand Canal, tous les touristes japonais , et puis voilà une centaine de requins qui remontent le canal et qui se mettent à les attaquer. J'ai soumis l'idée à un type de chez Universal, pour la blague. Il a cru que j'étais sérieux. Il a adoré. N'importe quel film que vous pouvez leur décrire en trois mots, vous savez, ils adorent. Ils adorent ces histoires toutes simples, et il a trouvé que <i>Les Dents de la mer à Venise</i>, c'était parfait. Alors j'ai dit, d'accord, très bien, je vous fait cadeau de l'idée, mais ce n'est pas moi qui ferai ce film pour vous. Je ne suis pas très à l'aise avec les poissons, vous voyez? Regardez tous mes films, et vous verrez qu'on y trouve aucun gros poisson. Je suis plutôt le genre de réalisateur qui fait dans l'être humain.</span></p><p><span style="font-size: medium;"><b><u>Jonathan Coe</u></b></span></p><p><span style="font-size: medium;"><i><b>Mr Wilder et Moi</b></i></span></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-83835616269664929002023-03-27T03:46:00.000-07:002023-03-27T03:50:23.586-07:00Saint-Tropez<p><span style="font-size: medium;"> </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirVDRLRsF7swgm4p--Wdh5s8qOJQapRK1acJJKJIM6IxP_5k6iQt2hAVEGDsrooAWpHFtM9i9vrDUHT7vUNwC6hTs5LJAYqvOyixNU_Dk57RxezFF6vqBlrAavimruCgWPmVKX13ffgBhstQzLfuZ65dKHl9SoGjDaCkK54g29a1UeHVDpoEwQX-8bYw/s752/641c4fdd4626d_043-aur-aurimages-0037059-007.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="423" data-original-width="752" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirVDRLRsF7swgm4p--Wdh5s8qOJQapRK1acJJKJIM6IxP_5k6iQt2hAVEGDsrooAWpHFtM9i9vrDUHT7vUNwC6hTs5LJAYqvOyixNU_Dk57RxezFF6vqBlrAavimruCgWPmVKX13ffgBhstQzLfuZ65dKHl9SoGjDaCkK54g29a1UeHVDpoEwQX-8bYw/w400-h225/641c4fdd4626d_043-aur-aurimages-0037059-007.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">Toujours elle a aimé</span></p><p><span style="font-size: medium;">Saint-Tropez à l'envers</span></p><p><span style="font-size: medium;">Quand c'était l'été</span></p><p><span style="font-size: medium;">Elle espérait son hiver</span></p><p><span style="font-size: medium;">Quand c'était l'hiver</span></p><p><span style="font-size: medium;">Elle espérait son été</span></p><p><span style="font-size: medium;">Quand on aime Saint-Tropez</span></p><p><span style="font-size: medium;">On l'aime hiver comme été</span></p><p><span style="font-size: medium;">Quand c'était l'été</span></p><p><span style="font-size: medium;">Elle espérait son hiver</span></p><p><span style="font-size: medium;">Quand on aime Saint-Tropez</span></p><p><span style="font-size: medium;">On aime son endroit</span></p><p><span style="font-size: medium;">Comme on aime son envers.</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">Serge Rezvani</span></u></b></p><p><span style="font-size: medium;">(Saint-Tropez à l'envers)</span></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-68661339228616672062023-03-03T04:10:00.000-08:002023-03-03T04:10:31.028-08:00Ivresse<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY782x-13cKR_HhDxZY0qeZu7VgP-vSsugjMbecI_WBRSrOsRPebA_5im2dS9KNorutegInehdOyE0DD7qVEkKZnCl6BLUkX13X58tLt3dm75GwIYxC83tq-ZoVV35YIPBulDwtT4iH8jCnCWJBfUSw8rUwn0zmXmhLAJ79t-InI8u1VVdak-dIf2KRw/s270/Bialot-Joseph-Le-Manteau-De-Saint-Martin-Livre-1516960029_ML.jpg" imageanchor="1" style="font-weight: 700; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="270" data-original-width="270" height="20" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY782x-13cKR_HhDxZY0qeZu7VgP-vSsugjMbecI_WBRSrOsRPebA_5im2dS9KNorutegInehdOyE0DD7qVEkKZnCl6BLUkX13X58tLt3dm75GwIYxC83tq-ZoVV35YIPBulDwtT4iH8jCnCWJBfUSw8rUwn0zmXmhLAJ79t-InI8u1VVdak-dIf2KRw/w20-h20/Bialot-Joseph-Le-Manteau-De-Saint-Martin-Livre-1516960029_ML.jpg" width="20" /></a></p><p><br /></p><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY782x-13cKR_HhDxZY0qeZu7VgP-vSsugjMbecI_WBRSrOsRPebA_5im2dS9KNorutegInehdOyE0DD7qVEkKZnCl6BLUkX13X58tLt3dm75GwIYxC83tq-ZoVV35YIPBulDwtT4iH8jCnCWJBfUSw8rUwn0zmXmhLAJ79t-InI8u1VVdak-dIf2KRw/s270/Bialot-Joseph-Le-Manteau-De-Saint-Martin-Livre-1516960029_ML.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="270" data-original-width="270" height="309" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY782x-13cKR_HhDxZY0qeZu7VgP-vSsugjMbecI_WBRSrOsRPebA_5im2dS9KNorutegInehdOyE0DD7qVEkKZnCl6BLUkX13X58tLt3dm75GwIYxC83tq-ZoVV35YIPBulDwtT4iH8jCnCWJBfUSw8rUwn0zmXmhLAJ79t-InI8u1VVdak-dIf2KRw/w306-h309/Bialot-Joseph-Le-Manteau-De-Saint-Martin-Livre-1516960029_ML.jpg" width="306" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div> <p></p><p><br /></p><p><span style="font-size: medium;">Du couloir, il déboula dans le hall des billets de "Strasbourg Saint-Denis" ,s'engagea dans les paquets de foule. Les habitués de la station se tenaient collés à leur place coutumière. Du matin au soir , l'énorme dégagement souterrain joue à bureaux fermés. Tous les sans-famille du quartier, tous les sans-parole, tous les mille-soucis, tous ceux qui cherchent un mot à dire, une information sur le pays lointain, un ami et un ennemi, se retrouvent là, dans le dernier salon parisien où l'on cause.</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">Joseph Bialot</span></u></b></p><p><i><b><span style="font-size: medium;">Le Manteau de Saint-Martin</span></b></i></p><p><span style="font-size: medium;">Série Noire n°1994</span></p><p><b><span style="font-size: medium;">"Le texte est ivresse ou il n'est rien !" JPM</span><br /></b></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-59953210878971095592023-01-30T04:43:00.001-08:002023-01-30T04:43:56.482-08:00Tempête<p><span style="font-size: medium;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6ID3QWusogWuDqiT1kW8JTCNo7NPP5YTOt1KACOAQ5TkTTegjEEv4g00vy7CYGJniThFIenJsKe0mdhqrFaVuUOl0AoslKuW91dmOoXYpGhnayhe-BG0neknY1evyjfUo8ZyRrDttgJMz4xcv1tQf1G2JW4vyQ3yxqYtiCnTZeJ2adqzKd2fGRQBLzw/s359/80485966472bf1cc16570e3cb87f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="359" data-original-width="225" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6ID3QWusogWuDqiT1kW8JTCNo7NPP5YTOt1KACOAQ5TkTTegjEEv4g00vy7CYGJniThFIenJsKe0mdhqrFaVuUOl0AoslKuW91dmOoXYpGhnayhe-BG0neknY1evyjfUo8ZyRrDttgJMz4xcv1tQf1G2JW4vyQ3yxqYtiCnTZeJ2adqzKd2fGRQBLzw/s320/80485966472bf1cc16570e3cb87f.jpg" width="201" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;">Zig avait lu que cet écrivain américain, Scott Fitzgerald, remplissait des baignoires de gin pour sa femme Zelda. La vraie vie, la belle vie, la grande vie, au Ritz, pour commencer, et puis Venise, le Danieli, tous les palaces, et ils prendraient bien soin d'allumer une fois, une seule fois, cette putain de ville avant de partir. Ils feraient tout sauter, les belles maquettes des architectes, les grands projets, les beffrois et les arcades de Versailles, le verre fumé allait exploser, les courbures métalliques allaient se tordre, tortillonner, craquer. Rayman allait griller dans ce brasier. Pire: Pelo allait le déshonorer, le soumettre, ce gros phoque, son gros fion à la broche. Pelo, la baby-sitter, l'homme nounou , Soeur Douceur, le bourreau au bout rose! Zig éclata de rire. Le gazon allait brûler jusqu'au dernier poil. Rayman pourrait toujours appeler son père. Papa, papa! Pourquoi m'as-tu abandonné? A la casserole, soirée rock'n'roll, son et lumière, parole. Nous sommes les loups, Nina, et ils sont les moutons. Il éclata de rire.</span></p><p><span style="font-size: medium;">-Qu'est-ce qui te fait rire, champion? demanda Rayman en tirant une chaise.</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">Hervé Prudon</span></u></b></p><p><i><b><span style="font-size: medium;">La revanche de la Colline</span></b></i></p><p><span style="font-size: medium;">(Série Noire n°2411)</span></p><p><span style="font-size: medium;">Ouvrage écrit lors de la résidence d'Hervé Prudon au Prisme (centre de développement artistique et culturel de Saint-Quentin-en Yvelines) dans le cadre de l'opération "Polar sur la ville".</span></p><p><span style="font-size: medium;">Prudon, c'est un océan furieux qui ne cesse de frapper les côtes. Un océan qui détruit tout ce qu'il inonde; le dérèglement climatique avant l'heure, sans doute. Le lecteur isolé n'a plus rien pour se protéger, il divague, cherche à reprendre son souffle. Mais, l'océan n'abdique jamais.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Julius</span></p><p><br /></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-32238642962136201872022-12-12T06:31:00.000-08:002022-12-12T06:31:04.443-08:00Vie littéraire<p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAavW5gNjw9Go6zzrhusMdKjrk_yruj53B67-pEZc0tHFgCd_zBYjS8V9s5PFlQFomW8oktujMtk_MvdS0fRqm8HBfhgf1tqjBDNrzStAAbixvm3TUOkyTZ0UsU0Xw58JdECm2NCJ8ndHgVvl-gaY0QVJLlMMIVMPTnK_BUtU3rTX0rqwPhcJfLzHjXw/s1829/the-raymond-chandler-papers-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1829" data-original-width="1200" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAavW5gNjw9Go6zzrhusMdKjrk_yruj53B67-pEZc0tHFgCd_zBYjS8V9s5PFlQFomW8oktujMtk_MvdS0fRqm8HBfhgf1tqjBDNrzStAAbixvm3TUOkyTZ0UsU0Xw58JdECm2NCJ8ndHgVvl-gaY0QVJLlMMIVMPTnK_BUtU3rTX0rqwPhcJfLzHjXw/w263-h400/the-raymond-chandler-papers-2.jpg" width="263" /></a></div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;">Il y a cependant à propos de la vie littéraire quelque chose qui me répugne, tout cet effort pour bâtir des châteaux sur des toiles d'araignée, cette longue lutte acrimonieuse pour donner de l'importance à ce qui aura disparu dans quelques années, avec les miasmes de l'échec qui me blessent presque autant que les fanfares du succès populaire.</span></p><p><span style="font-size: medium;"><b><u>Raymond Chandler </u></b></span></p><p><span style="font-size: medium;"><i>Lettres (Tome 1)</i></span></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-78963259946267574692022-12-08T04:01:00.002-08:002022-12-08T04:01:53.980-08:00Le nouveau Montalbano est arrivé !<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsLfhx5bONORsyxsqwKoX8yyD-DQrfKNzLUaofEGTuDY8pfoDVMol2w90rVdmFKhYNEnN128jcadoWkbuwmclq8CNlHcDeVVH_6cBgEWKgcq_nkAWhe_LO77GVJLPKlILPQFQqyqygqhOjcpPWYk_xdLuXoza43Z8vM1qcK1JqC7qXJuOeh7Cce0lBvA/s150/t%C3%A9l%C3%A9chargement.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="150" data-original-width="95" height="287" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsLfhx5bONORsyxsqwKoX8yyD-DQrfKNzLUaofEGTuDY8pfoDVMol2w90rVdmFKhYNEnN128jcadoWkbuwmclq8CNlHcDeVVH_6cBgEWKgcq_nkAWhe_LO77GVJLPKlILPQFQqyqygqhOjcpPWYk_xdLuXoza43Z8vM1qcK1JqC7qXJuOeh7Cce0lBvA/w207-h287/t%C3%A9l%C3%A9chargement.jpg" width="207" /></a></div><br /><p><br /></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">Un nouveau Montalbano, c'est comme le Beaujolais, Il faut absolument sacrifier au rite chaque année, histoire de vérifier s'il a toujours ce petit goût de banane ou ce magnifique bouquet de fruits rouges qui nous a fait si souvent perdre la tête dans le passé. D'autant plus que (si nos informations sont justes) il s'agit ici de l'avant dernier opus du Maître. Après dégustation, le fan constatera que ce roman là est particulier et pensera de suite que le critique ne peut absolument pas donner son avis sans dévoiler une partie de l'intrigue. Et puis, rassénéré, il se souviendra de ce texte Raymond Chandler, qu'il publiera en recommandant à ses lecteurs de le lire après le roman de Camilleri :<i><b> Le cuisinier de l'Alcyon.</b></i></span></p><p><span style="font-size: medium;"><i>"La situation originale et le dénouement doivent avoir des mobiles plausibles. On doit y trouver les actes plausibles de personnages plausibles dans une situation plausible, en se souvenant que la vraisemblance est en grande partie une question de style. Cela interdit la plupart des fins truquées, et ces histoires où l'on prétend "boucler la boucle", et dans lesquelles le personnage le moins probable se révèle être le criminel, sans pour autant convaincre personne. Interdite également une mise en scène élaborée comme celle qu'imagine Agatha Christie dans <b>Murder in the Calais Coach</b> où le nombre de coïncidences nécessaires est si grand que personne ne peut vraiment y croire. Bien sûr ici comme partout la vraisemblance est une question d'effet, non de faits, et un écrivain réussira là où un autre moins doué va juste se rendre ridicule.</i>"</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">Raymond Chandler</span></u></b></p><p><i><span style="font-size: medium;">Quelques remarques sur le roman de mystère</span></i></p><p><span style="font-size: medium;">Lettres (Tome 1) 1949</span></p><p><span style="font-size: medium;">Montalbano, je pense à vous !</span></p><p><b><span style="font-size: medium;">Julius Marx</span></b></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-57312114772760841862022-10-09T05:08:00.001-07:002022-10-09T05:08:19.768-07:00La plus belle vie du monde<p><span style="font-size: medium;"> </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrklcVhbB4LnMJzq0QD9B2AMnSif0w_1X0cYl6sTI2o3P8psR-FfIXu1ULPM70Y8hZg06zcS_TffP4MvI8x8cB9i8UAqpX0WELfMW0svpmHmMxuFMY7XdP-bvOkWC7jIJAbh8DCZu8yaqBWaEetyPoklIOB6Qntil_xjdxzhAR-ukBydPPBwpvPHqO3g/s300/joseph_conrad_forum_0-239x300.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="239" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrklcVhbB4LnMJzq0QD9B2AMnSif0w_1X0cYl6sTI2o3P8psR-FfIXu1ULPM70Y8hZg06zcS_TffP4MvI8x8cB9i8UAqpX0WELfMW0svpmHmMxuFMY7XdP-bvOkWC7jIJAbh8DCZu8yaqBWaEetyPoklIOB6Qntil_xjdxzhAR-ukBydPPBwpvPHqO3g/s1600/joseph_conrad_forum_0-239x300.jpg" width="239" /></a></div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;">Ah ! ces intérêts commerciaux, qui souillent la plus belle vie du monde! Pourquoi faut-il que la mer serve au commerce- et aussi à la guerre? Pourquoi y tuer et y faire des affaires dans des buts égoïstes, d'une importance minime, tout compte fait? Ce serait tellement mieux de naviguer en relâchant de temps en temps dans un port pour se dégourdir les jambes sur la terre ferme, acheter quelques livres et changer de nourriture pendant quelques jours. Mais puisque nous vivons dans un univers plus ou moins sanguinaire et outrageusement mercantile, mon devoir indiscutable était de tirer le meilleur parti possible des occasions qui se présentaient.</span></p><p><span style="font-size: medium;"><b><u>Joseph Conrad</u></b></span></p><p><span style="font-size: medium;"><i><b>Un sourire de la fortune</b></i></span></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-4022682303778657112022-10-06T04:17:00.002-07:002022-10-06T04:17:59.030-07:00Plan de situation<p><span style="font-size: medium;"> </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb8UPUenwi8yG_8F02cwu-Y8-YrWFa5rzB7dFLyMHa8FwSQUNYt_Rv3A2SV0VOyopmi3pWSWVn7wn_snnhUYlc2Wf12LumLMKOibmuIv1aDLChst41zqiC9UwmqKVfWGemoz20EukElbyUDZKEO_-0nMcygfvak6aNMrlc2B_FeuKSNy_5iVkoCc4aFA/s640/6oldbars0512.2e16d0ba.fill-1200x650.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="347" data-original-width="640" height="217" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb8UPUenwi8yG_8F02cwu-Y8-YrWFa5rzB7dFLyMHa8FwSQUNYt_Rv3A2SV0VOyopmi3pWSWVn7wn_snnhUYlc2Wf12LumLMKOibmuIv1aDLChst41zqiC9UwmqKVfWGemoz20EukElbyUDZKEO_-0nMcygfvak6aNMrlc2B_FeuKSNy_5iVkoCc4aFA/w400-h217/6oldbars0512.2e16d0ba.fill-1200x650.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;">Il ouvrit la porte et me fit entrer. L'endroit n'était qu'un restaurant tout ce qu'il y avait d'ordinaire, en formica et acier inoxydable, avec un long comptoir sur notre gauche, des boxes à droite et d'autres tables au fond. Quatre adolescents, dans un box proche de l'entrée, mangeaient des frites avec leurs doigts dans une assiette commune. Plus loin, une femme aux cheveux gris, avec des bagues à tous les doigts, lisait un livre dont la couverture en plastique indiquait qu'il provenait d'une bibliothèque de prêt.</span></p><p><span style="font-size: medium;">L'homme qui se tenait derrière le comptoir était grand, gras et complètement chauve. La sueur formait des gouttes sur son front et avait transpercé sa chemise. Il ne faisait pas tellement chaud parce que l'appareil de conditionnement d'air fonctionnait à toute allure. Il y avait deux consommateurs, au comptoir, un homme aux épaules tombantes, vêtu d'une chemise à manches courtes blanche et qui évoquait un comptable raté, et une fille robuste, avec de grosses jambes et une mauvaise peau. Au bout du comptoir, la serveuse faisait une pause cigarette.</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">Lawrence Block</span></u></b></p><p><b><i><span style="font-size: medium;">When The Sacred Ginmill Closes</span></i></b></p><p><i><span style="font-size: medium;">(Le Blues des Alcoolos)</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">Série Noire n°2106</span></i></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-12881248264519598802022-09-05T05:23:00.002-07:002022-09-05T05:23:47.221-07:00Précis de torture morale<p><span style="font-size: medium;"> </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJTFiS3LmB80J-VKLO3r1hfo8xCg-WoxRh94i9JY7OtRPJnrg5Mb3NEcwbeVMOcJ0eM25QvwN73CyFy8xtFh5FN38DWm7mEZ1zqma_mTpVskBnSMPRyh6Vnic5wlmUfACmvZOLGc9-SqGo5BtEfpEEkio4LrL-HrZOmEspaAgprVN8RymuvawaInjbzQ/s1160/ian-noble-jpBx2YFfVAU-unsplash-1160x653.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="653" data-original-width="1160" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJTFiS3LmB80J-VKLO3r1hfo8xCg-WoxRh94i9JY7OtRPJnrg5Mb3NEcwbeVMOcJ0eM25QvwN73CyFy8xtFh5FN38DWm7mEZ1zqma_mTpVskBnSMPRyh6Vnic5wlmUfACmvZOLGc9-SqGo5BtEfpEEkio4LrL-HrZOmEspaAgprVN8RymuvawaInjbzQ/w400-h225/ian-noble-jpBx2YFfVAU-unsplash-1160x653.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;">Néron, avec une impétuosité si calculée qu'elle eût semblé naturelle à qui ne le connaissait pas, serra Sénèque dans ses bras velus de poils rouges.</span></p><p><span style="font-size: medium;">-Sénèque ! Toi, ma conscience ! Me séparer de toi! Tu es mon père, Sénèque! Je te dois bien plus que tu ne me dois! On trouve naturel de donner des terres à un soldat méritant, pourquoi pas à un précepteur de valeur unique? (Sans compter que si je reprends tes biens, on m'accusera de rapacité, bien que je partage ton indifférence à l'égard de l'opulence .) La question n'est pas là, mais dans mon coeur : si tu m'abandonnes, qui me corrigeras de vices que je connais mieux que personne? Qui me protégera des passions? Sénèque, regarde en arrière, vois le chemin par nous deux parcouru... Les tristes accidents dont ma jeunesse fut témoin, nous les avons subis en même temps. Quand je tremblais, je te voyais intrépide. J'ai besoin de toi plus que jamais!</span></p><p><span style="font-size: medium;">-Tu fus un bon enfant, Néron. Tu détestais les supplices...</span></p><p><span style="font-size: medium;">-Attention ! Mes prédécesseurs n'osaient que des supplices à la hauteur de leur âme. Rappelle-toi: ce n'étaient que décollation, flagellations, pendaisons,, crucifixions, écartèlements... Pouah! Les règnes de Tibère, de Caligula, c'est un bruit de fouet, de roues... Par Hercule, le supplice reste un instrument de règne , mais seule la torture morale convient aux délicats: faire cohabiter sur le même triclinium des convives qui se haïssent, humilier un vaniteux, rappeler son passé à un homme capable de tout pour le faire oublier, c'est aussi raffiné que de donner à lire un menu à un affamé, ou de séparer des êtres qui s'aiment. Il faut faire saigner; mais sans effusion de sang.</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">Paul Morand</span></u></b></p><p><b><i><span style="font-size: medium;">(Un amateur de supplices) in</span></i></b></p><p><b><span style="font-size: medium;">Les écarts amoureux </span></b></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-44449186992802770482022-08-20T03:54:00.002-07:002022-08-20T03:54:54.537-07:00Le passé<p><span style="font-size: medium;"> </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgKWUTJAVHgoCUh12EC8nMCuMSFFPfbmPAdLtmhkZF4ukMm7bYsNA5ktHyu4qQ2togpgzbyJ7lia-iNbG7ziXfj3TRaEdIvfJKvs2QDbszkI4bqZw-NDX1P1kXqh-e_P60y6ysAnCqPS0IPxLNOq0WyHvR7um-4P-SM2wpZIE6Dzz5Dkj_zKtuz3JYew/s1200/XVMea0e06dc-c6c4-11ec-9239-8008a2b3d9ec.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="1200" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgKWUTJAVHgoCUh12EC8nMCuMSFFPfbmPAdLtmhkZF4ukMm7bYsNA5ktHyu4qQ2togpgzbyJ7lia-iNbG7ziXfj3TRaEdIvfJKvs2QDbszkI4bqZw-NDX1P1kXqh-e_P60y6ysAnCqPS0IPxLNOq0WyHvR7um-4P-SM2wpZIE6Dzz5Dkj_zKtuz3JYew/w400-h210/XVMea0e06dc-c6c4-11ec-9239-8008a2b3d9ec.webp" width="400" /></a></span></div><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">A tant d'années passées le souvenir des choses, bien précisément, c'est un effort. Ce que les gens ont dit c'est presque tourné des mensonges. Faut se méfier. C'est putain le passé, ça fond dans la rêvasserie. Il prend des petites mélodies en route qu'on lui demandait pas. Il vous revient tout maquillé de pleurs et de repentir en vadrouillant. C'est pas sérieux.////</span></p><p><span style="font-size: medium;">//// C'est un saligaud , toujours saoul d'oubli le passé, un vrai sournois qu'à vomi sur toutes vos vieilles affaires, rangées déjà, empilées c'est à dire, dégueulasses, tout au bout râleux des jours, dans votre cercueil à vous-même, mort hypocrite.</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">LF Céline </span></u></b></p><p><b><i><span style="font-size: medium;">Guerre</span></i></b></p><p><br /></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-21698904762035685682022-07-26T05:57:00.000-07:002022-07-26T05:57:28.097-07:00Mise au point<p><span style="font-size: medium;"> </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK8Qb5L_unXnMWlbdXSZX8N4XL3-RcAokN72kWqzE3FpzIsaU2wKlgx1xzChAqmKhUxua60MvDQVELt256LgNgJ2EQCRh4j_PFTNdTYgwmh5cXYajlZnjaHjjryFpRRxXRaJB5xidsNUSVrSblUDHdZS4cnsSVvyjnxA4E70txXDz1FWbOjmqHomo0vA/s640/chandler.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="467" data-original-width="640" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK8Qb5L_unXnMWlbdXSZX8N4XL3-RcAokN72kWqzE3FpzIsaU2wKlgx1xzChAqmKhUxua60MvDQVELt256LgNgJ2EQCRh4j_PFTNdTYgwmh5cXYajlZnjaHjjryFpRRxXRaJB5xidsNUSVrSblUDHdZS4cnsSVvyjnxA4E70txXDz1FWbOjmqHomo0vA/w400-h293/chandler.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;">Attirer l'attention présente un certain nombre d'inconvénients. Les gens se mettent à vous dire comment vous y prendre, et vous essayer de faire comme ils disent. Tout ce que je voulais quand j'ai commencé à écrire, c'était jouer avec un langage nouveau et fascinant, pour voir ce que cela donnerait comme moyen d'expression, si l'on restait à un niveau peu intellectuel de pensée, tout en acquérant le pouvoir de dire des choses qu'on ne dit généralement que sur un ton littéraire. Quel genre d'histoire j'allais écrire m'importait peu; j'ai fait du mélodrame, parce qu'en regardant autour de moi j'ai vu que c'était le seul genre à peu près honnête, sans essayer de marcher sur les brisées des autres. Alors maintenant il y a des types qui me parlent de prose et d'autres qui viennent me dire que j'ai une conscience sociale. P. Marlowe en a autant qu'un cheval, de conscience sociale. Il a une conscience personnelle ce qui est tout différent.</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">Raymond Chandler</span></u></b></p><p><span style="font-size: medium;"><i>Lettre à Dale Warren</i> (7 janvier 1945) </span></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-21264972358643420112022-06-16T05:28:00.001-07:002022-06-16T05:28:31.519-07:00Rompre avec soi-même<p><span style="font-size: medium;"> </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4nONkacDz9retPIiAcJZkz1In4ttmotgbwLn2CACbCYZnDw9Jo3kzDCQXDXQuQgayYd5k7z5YWyLzlYnlP7AoP30qu5ef-vkSAAuMA1bXJR82iCoRaHvmmBpCmelJDuXQ0zDwUlBArcz0Fjlc20VEdwX9UZSJRiXmWy6aZaxZZwMljCogImT1jQY3Fw/s664/98244a5_169861614-vie-et-destin-du-livre-noir-preview-2300.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="433" data-original-width="664" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4nONkacDz9retPIiAcJZkz1In4ttmotgbwLn2CACbCYZnDw9Jo3kzDCQXDXQuQgayYd5k7z5YWyLzlYnlP7AoP30qu5ef-vkSAAuMA1bXJR82iCoRaHvmmBpCmelJDuXQ0zDwUlBArcz0Fjlc20VEdwX9UZSJRiXmWy6aZaxZZwMljCogImT1jQY3Fw/w400-h261/98244a5_169861614-vie-et-destin-du-livre-noir-preview-2300.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-size: medium;">Ce n'était pas parce qu'un officier anglais lui avait demandé si l'interdiction en Russie d'exprimer un point de vue antimarxiste ne l'avait pas gêné pour s'occuper de philosophie.</span></p><p><span style="font-size: medium;">-Cela en gêne peut-être certains. Mais moi, marxiste, cela ne me gênait pas, répondit Mostovskoï.</span></p><p><span style="font-size: medium;">-Je vous ai posé cette question justement parce que vous êtes un vieux marxiste dit l'anglais.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Et bien que cette phrase le fit grimacer de douleur, il sut y répondre.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Non, le problème était que les hommes comme Ossipov, Erchov, Goudz lui pesait parfois, bien qu'ils lui fussent très proches. Son malheur était que bien des choses en lui-même lui étaient devenus étrangères. Plus d'une fois, retrouvant un vieil ami, il s'était aperçu malgré sa joie qu'ils étaient devenus étrangers l'un à l'autre.</span></p><p><span style="font-size: medium;">Mais comment faire quand une part de vous même est étrangère au temps présent... on ne peut pas rompre avec soi-même.</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">Vassili Grossman</span></u></b></p><p><i><b><span style="font-size: medium;">Vie et destin</span></b></i></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2167416028089495469.post-52565004629190408722022-05-20T03:56:00.000-07:002022-05-20T03:56:01.713-07:00Vers une existence poétique<p><span style="font-size: medium;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWLJacTI5pm5InnXsBgAhexuiqIwoxWyAaJTVngsqF85F9K0IfwNMjJVvJu1R488ZjHtlLxqs1Dk711BxVHj5lft8W7x1k5YkSj5oi_f_BJPyGtF9em19lifWTiGy_ZaS_SpdqGXntRCnRwGH0JpLLZgBu4-JXexYMpjH2PllVXbuFJhXgYeB9FOebYg/s238/fellini_toninoguerra_small_3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="152" data-original-width="238" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWLJacTI5pm5InnXsBgAhexuiqIwoxWyAaJTVngsqF85F9K0IfwNMjJVvJu1R488ZjHtlLxqs1Dk711BxVHj5lft8W7x1k5YkSj5oi_f_BJPyGtF9em19lifWTiGy_ZaS_SpdqGXntRCnRwGH0JpLLZgBu4-JXexYMpjH2PllVXbuFJhXgYeB9FOebYg/w400-h255/fellini_toninoguerra_small_3.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;"> Je ne me sens pas écrivain, d'autant plus que je ne suis pas capable de voyager dans la langue au point d'en faire une création plus importante que l'histoire que je veux raconter. Je suis quelqu'un qui veut adoucir la solitude, en indiquant des chemins vers une existence poétique. Depuis dix ans, je m'éloigne des livres où l'expérimentation est la substance du récit. J'aime les journaux intimes, les confessions et les mots qui racontent les lucioles traversant le ciel de notre vie.</span></p><p><b><u><span style="font-size: medium;">Tonino Guerra</span></u></b></p><p><i><b><span style="font-size: medium;">Il pleut sur le déluge</span></b></i></p>julius marxhttp://www.blogger.com/profile/03029187939203848173noreply@blogger.com0