L'étroite jetée blanche s'enfonçait dans Biscayne Bay comme le doigt d'un squelette en décomposition. L'eau de mer qui déferlait depuis des années avait attaqué la peinture qui s'écaillait et les planches qui étaient molles sous les pas. A l'autre bout de la jetée un gros homme, assis ou accroupi- je n'aurai pas pu dire s'il avait une chaise sous lui parce qu'il portait une longue robe blanche en éponge qui le faisait ressembler à une balle de tennis détrempée. Il me tournait le dos, mais en approchant, je distinguai une mince canne à pêche entre ses gros doigts boudinés. Il était immobile. Des nuages noirs filaient dans le ciel de l'après-midi, et la jetée branlante oscillait au rythme des vagues couronnées d'écume. Après l'avoir regardé une minute ou deux en butte aux attaques de tous les embruns de l'Atlantique, je m'éclaircis la gorge.
Le gros fut obligé de se retourner complétement pour me voir, car il n'y avait plus de séparation nette entre sa tête et son cou, si tant est qu'il en eût jamais existé une. Pour visage, un cercle brun et inexpressif, défiguré par une cicatrice sombre qui lui barrait la figure à partir de l'oreille gauche. Il avait les yeux aussi noirs que la mer. Un cigare éteint pendait au coin de ses grosses lèvres. Il était presque chauve, mais le vent tiède chargé d'embruns ébouriffait les rares mèches qui lui restaient et qui se dressaient comiquement toutes droites au sommet de son crâne.
-M.Capone, hurlai-je pour dominer le bruit du ressac, je m'appelle Toby Peters.
Première page d'un classique de la littérature, d'un essai documenté comme seuls savent l'écrire les universitaires américains ou bien seulement d'une biographie non moins sérieuse de Scarface? Non, simplement l'introduction de l'amusant roman noir de Stuart Kaminsky "You bet your life".
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