Pêcheur

C’est à peine s’il tourne la tête vers moi.

Il demande  une cigarette,

rien qu’une  petite cigarette.

Non, son collègue ne fume pas.

Parler ?  et de quoi ?

De toutes ces baraques en ruines,

qui dégringolent  sur la plage,

ou de celui-là, plus loin,

qui transporte  des branches mortes sur sa tête.

Raconter, peut-être, les caprices  du despote Océan,

la brutalité du vent, 

la fourberie des nuages,

A quoi bon ?

Avec ses yeux  de poisson.

Il demande une cigarette,

rien qu’une  petite cigarette,

son collègue ne fume pas.

Julius Marx