C'est aussi l'aube au Crest Motel.
Le lever du soleil n'est sans doute pas un spectacle auquel assistent fréquemment ses résidents, sinon en sens inverse….en allant se coucher plutôt qu'au sortir du lit.
Seules deux personnes sont déjà debout et aucune n'est le réceptionniste, lequel roupille dans la cuisine, le cul carré dans un fauteuil et les pieds posés sur le comptoir. Peu importe. Même s'il était réveillé, il ne verrait pas le balcon de la chambre 342, où une femme est en train de basculer par-dessus la rambarde.
Sa chemise de nuit faseye au-dessus d'elle.
Parachute inefficace.
Elle rate la piscine de deux pas et s'écrase sur le ciment avec un bruit sourd.
Pas assez sonore pour réveiller quelqu'un.
Le type qui l'a balancée jette un coup d'œil rapide, le temps de vérifier qu'elle est bien morte. Il constate que son cou forme un angle bizarre, comme celui d'une poupée cassée. Et voit son sang, noir à la chiche lumière, s'écouler vers la piscine.
L'eau cherche l'eau.
Don Winslow
La Patrouille de l'Aube
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