La journée de lundi a été particulièrement déprimante. Le réveil a sonné à 9 heures et je me suis assis sur mon lit. Si on peut appeler ça un lit. D'ailleurs, depuis une couple d'heures je ne dormais plus vraiment, je somnolais. Et je m'étais couché à 22h30. Je dors beaucoup. Ou bien je somnole beaucoup. Enfin, ça dépend des moments.
J'ai retapé la couche, je l'ai recouverte de sa housse de velours bleu râpé, j'ai redressé le dossier et les accoudoirs et j'ai tout poussé contre le mur. Ca avait à peu près l'air d'un canapé, oui.
J'étais en caleçon. Il faisait frisquet. C'était un printemps pourri que ce printemps-là, et il s'est mis à pleuvoir dans la cour, de l'autre côté de la fenêtre en dépoli, et vraisemblablement sur le reste de la ville aussi. J'ai quand même ouvert pour aérer, et le résultat, c'est que l'eau est entrée et a ruisseler sur le mur sous la fenêtre. J'ai refermé. J'ai arrangé les revues dans le porte-revues, des vieux Express, des vieux Match, des vieux Lectures pour Tous et un numéro égaré de Newsweek. Ca n'est pas que je parle américain ou quoi que ce soit, mais ça fait international, ça me donne de l'envergure.
Aux yeux de qui?
Jean-Patrick Manchette
Morgue Pleine
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