Histoires comme-ci, comme-çà (18)

Comment j'ai entendu l'appel de la foi

Bethel. Comté de Sullivan.
A pied, nous remontons la rue principale de ce village de ploucs. Il est clair que la plupart des habitants de ce bled  perdu dans le trou du cul du monde ( même s'il est situé dans l'état de New-York) n'aime pas nos cheveux longs et nos jeans troués. Un vieux, avec plus beaucoup de chicots dans la bouche, grimace en découvrant nos sacs à dos... les autocollants Peace and Love... sans doute. Il lâche un gros glaviot sur le trottoir devant l'entrée du super-marché sans lâcher sa bouteille de gnôle bien planquée dans un sac de papier.
Qu'importe! Nous y sommes enfin !
La route a été longue depuis Albany et son motel crasseux de troisième zone.  Pour venir dans ce village, pas question de lever le pouce  sur le bas-côté de l'autoroute. Il n'y a qu'un seul moyen : la nationale. Même si la route sinueuse traverse de magnifiques forêts, le chemin nous a semblé vraiment interminable. Après six heures occupées à remercier les paysans de nous avoir promené pendant trois ou quatre kilomètres seulement, ou  passées à l'arrière de camionnettes a se cramponner comme des cow-boy de rodéo pour ne pas être éjectés, la délivrance est totale. C'était probablement le prix à payer.
Voilà enfin la récompense ; un grand champ clôturé, à la sortie du village des hérétiques.
Sans hésiter, nous lâchons nos sacs à dos et nous nous glissons sous les barbelés.
Au milieu de cette prairie envahie d'herbes folles, dans ce qui est devenu notre sanctuaire, nous levons les yeux vers le ciel.
Et puis, répondant à un appel de nos divinités, nous nous mettons à crier :
-No rain ! No rain!
Immédiatement nous nous sentons entourés, accueillis chaleureusement par un demi-million de chevelus barbus hirsutes. Nous lorgnons sans aucun complexe les seins offerts et peinturlurés de filles avenantes.
On se met à danser avec des mouvements désordonnés, comme deux types qui auraient reçus des décharges électriques dans le postérieur.
Après la phase hystérique, nous passons à la méditation. Assis dans l'herbe, on se partage le pain et le fromage en écoutant l'hymne américain joué par Jimmy.
Impossible de se rappeler le temps que l'on a passé à faire les imbéciles dans ce champ paumé à la sortie de Bethel. Qu'est-ce que ça peut bien faire?
Nous ramassons les restes de notre repas et nos sacs, têtes basses, comme les types qui cherchent leurs godasses, dans le film.
Puis, sans échanger le moindre mot, nous fuyons ce bled à la recherche d'une belle et longue autoroute.
Voila, c'est comme çà que j'ai découvert Woodstock , sept années après le premier festival pop de l'histoire.
Aujourd'hui, j'ai transformé ce moment magique en une bonne blague. Je n'hésite pas à affirmer :
- Oui, je suis allé à Woodstock ..
Devant l'expression pour le moins ébahie puis admirative de mes interlocuteurs, j'ajoute aussitôt:
-7 ans après!
La blague fonctionne encore, et c'est bien le principal, non?
Julius Marx