Ils dorment

Ils dorment.

Massacrés par la chaleur

vaincus par le tempo brut

de la ville-monstre à l’haleine fétide.

Ils dorment.

Là, sur ce trottoir,

ce muret écroulé

dans la benne de cette camionnette

ou abandonnés,

 vieux pantins aux vêtements déchirés,

contre le tronc d’un flamboyant.

Ils dorment.

Avec les mouches tenaces et obstinées

pour seules compagnes.

Ils dorment.

En rêvant de ce fichu crépuscule,

de la lune scintillante,

de leur Dieu sans visage

de leurs maîtres, et bien sûr,

du Paradis doré.

Ils dorment.

Et le jour devient nuit.

Julius Marx

Le Caire / Ramadan / Jour 21