Avec la spectaculaire chute des ventes de mousse à raser, l'instauration d'un couvre-feu dans la grande ville toute proche alimente beaucoup de conversations.
Dès 8 heures, les cercles de réflexion se forment. Chez la libraire, un groupe de trois femmes parle. Les voix sont douces, les mots à peine lâchés s'envolent en silence vers les piles de classeurs à spirales, les cahiers d'écoliers ou les bibelots estampillés made in China.
Dès notre entrée, la conversation s'arrête, comme au temps de ce bon vieux B.A.
La buraliste est assise sur un gros carton et s'évente avec le journal du jour.
-Tu veux ton journal télé? Impossible, c'est la grève.
-Eux aussi ?
-Eh oui, la grève monsieur, toujours la grève!
La plus intrépide des trois femmes s'avance vers nous et lance :
-A l'école aussi !
-Comment, le lycée ?
-Oui, ils veulent le treizième mois!
L'autre lève les yeux au ciel et joint ses deux mains à hauteur de visage.
-Une année de treize mois ! Tu te rends compte..
La buraliste se lance dans une diatribe dans sa langue maternelle. Ses copines hochent la tête. Nous faisons de même. Si nous ne comprenons que quelques mots de son discours, ses yeux qui roulent dans leurs orbites, les grincements de dents et les profonds soupirs des autres nous suffisent largement pour deviner l'idée générale. Le pays va à vau-l'eau. Et puis, ceux qui brûlent les postes de police et les écoles, même celles réservées aux artistes, ne sont que des bandits.
Nous sortons de cette maison du peuple en distribuant des encouragements.
Sur le chemin du retour, nous parlons peinture, politique et manipulation.
Nous tentons de répondre à tant de questions en si peu de temps qu'une lassitude s'installe.
Devant la maison, notre propriétaire est occupé à tronçonner un vieux palmier.
Après un petit cours accéléré sur la palme, il nous parle de cet hôtel de la région Ain-Dram, saccagé pour avoir vendu de l'alcool.
Allons-bon, lui aussi.
Julius Marx
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