Pélerinage

« Evidemment, il ne lui serait jamais venu à l’idée d’aller jeter un coup d’œil à l’intérieur de sa verge, dans l’urètre. C’étaient pourtant là qu’elles étaient. On aurait dit d’un sale petit îlot de muqueuses rosacées. Il n’en avait pas cru ses yeux. Et avait bien cru en dégueuler tripes et boyaux.

Verge qu’il avait ensuite rentrée dans son pantalon, mais comme on ferait du tentacule d’un poulpe mort qu’on voudrait ranger dans un slip.

Après quoi, il avait tiré la chasse.

Sur une urine qui s’était mise à tournoyer en jouant les virgules grimaçantes. Avant de disparaître. Comme le soleil : qui était justement en train de disparaître lui aussi. Et il avait attendu le retour de Constance qui était partie en visite. L’appartement était très calme. Il n’avait pas allumé. Alors qu’à l’état normal, il ne pouvait pas, lui, saquer les ténèbres. Non, il s’était rapproché de la fenêtre et avait regardé les voitures qui en ce début de soirée passaient là-bas, avec de ces rumeurs de pluie. Et il avait frissonné ; comme s’il avait brusquement eu très froid. Cependant que là-bas, en bas, continuaient de passer les voitures, qui, ce faisant, lui rappelaient certain après-midi de solitude et de pluie de son enfance.

Où il avait aussitôt effectué pèlerinage.

Ce qui explique que lorsqu’elle fit usage de sa clef pour ouvrir et entrer, l’appartement étant toujours dans le noir, elle ait allumé une lampe : jamais elle n’aurait pu imaginer qu’il était là. Assis dans la pièce, à quelques mètres d’elle. A regarder par la fenêtre avec des yeux aussi transparents que du plomb.

-Qu’est-ce qu’il y a ? avait-elle demandé

-J’ai des verrues dans la queue ! avait-il répondu.

Alors, elle s’était assise par terre. A côté de lui. Et aussi précautionneusement qu’on peut le faire pour s’asseoir sur une toile d’araignée en ruine. »

(Bien entendu, vous savez déjà qui a écrit ce texte, en 1975.)

Image : Chagall "Au-dessus de la ville-1915