Quelqu'un d'autre

L'auteur de son infortune

Je ne suis pas l'homme qu'elle décrit.
Mais, il faut en convenir: le passé est loin, une ligne côtière qui s'éloigne,
et nous sommes tous dans le même bateau, un rideau de pluie sur les routes maritimes.
Et pourtant, j'aimerais qu'elle cesse de raconter des trucs sur moi !
Au fil du temps, tout vous lâche sauf l'espoir, puis lui aussi desserre son étreinte.
Il n'y a pas assez de quoi que ce soit tant que nous vivons.
Mais par intervalles une douceur surgit et, avec un  peu de chance, s'impose.
C'est vrai que je suis heureux maintenant.
Et ce serait bien qu'elle tienne sa langue.
Qu'elle cesse de me haïr parce que je suis heureux.
De m'en vouloir de ce qu'est sa vie. Je crains qu'elle me confonde avec quelqu'un d'autre.
Un jeune homme sans caractère, perdu dans ses rêves, qui promettait de l'aimer toujours.
Celui qui avait offert une bague,  et un bracelet.
Qui lui avait dit, Viens avec moi. Tu peux me faire confiance.
Des choses de ce genre. Je ne suis pas cet homme.
Elle m'a pris, comme j'ai dit, pour un autre.

Raymond Carver 
(La foudroyante vitesse du passé)
Ed de l'Olivier.